***

Даже в самые трудные, серые, усталые, беспросветные времена - она была там. Запертая в дальней каморке песня, превращающая кровь в шампанское, пузырьки которого танцевали в такт музыке. Свободная, раскованная, солнечная, теплая, танцующая, легкая, практически не касающаяся земли, сияющая, влюбленная, хмельная... она была настолько лучше, настолько ближе к краю, настолько опаснее, что оставалось только одно - запереть ее покрепче в дальней каморке, изредка подходить, прижиматься ухом к холодным шершавым доскам, слушать - как она там, как ей все нипочем, представлять что было бы если бы вдруг сойти с ума и открыть эту дверь, улыбаться и тихонько отходить сжимая в кулаке маленький серебряный ключик, чувствовать как цепочка на которой он висит врезается в кожу, собираться в струнку, в сдержанную, сжатую, холодно-серебристую взрослую