Волшебный мир

На днях я встала в шесть утра, чтобы на восемь поехать на встречу с клиентом. Утренняя Аркадия мне решительно не понравилась. Это было похоже на возвращение взрослого в дом, в котором не был с детства - волшебного мира не существует - и я видела декорации, возможно и заманчивые и яркие ночью, но утром - блеклые, жалкие, не могущие прикрыть свои прорехи, ржавчину, следы от сигарет на подушках, от каблуков - на полах, от бессонной ночи - на лицах бредущих нам на встречу людей. Мы с дизайнером вызывали много вопросительных взглядов - экипированные и не по-пляжному, и не по-клубному, ни на кого не похожие и непонятно что забывшие в этом мире закончившегося праздника. На лицах людей готовящих клубы, пляжи и рестораны к новому дню - было написано: ночь умерла, да здравствует ночь! а пока чисть, убирай, готовь - скоро появятся новые люди.

Я начала читать Жозе Сарамаго и узнала в его бесконечной бегущей строке текста стиль одного нашего клиента, которого я, чертыхась и щурясь, вычитываю, правлю и снова вычитываю с регулярностью его выходящей раз в месяц газеты. Мне, с моим отсутствием иммунитета к литературному влиянию такие вещи, конечно, читать противопоказано, но поскольку остановиться я уже не могу - ждите в моей жжешечке такие же бегущие строки, в основном, конечно, разделенные запятыми и одним глазком перечитанные и подправленные, чтоб не совсем уж тяжко было. Продолжительность этого явления зависит от глубины впечатления от Сарамаго, короче, я вас предупредила.